El tránsito hacia el olvido

Durante la Guerra Civil y la posterior dictadura franquista cientos de miles de personas se vieron obligadas a cruzar los Pirineos ilegalmente para exiliarse en territorio galo. Sin embargo, una vez en Francia los problemas no solían terminar, determinando que algunos de ellos se vieran inmersos en una espiral en la que se alternaban múltiples entradas y salidas del país. Ricardo Pes Bandres lo haría hasta en cuatro ocasiones. Población civil  tras cruzar a pie los Pirineos durante la Bolsa de Bielsa. Abril de 1938. Fuente: Ayuntamiento de Bielsa. Las montañas son asociadas con la libertad que experimentan aquellos que practican cualquier tipo de deporte en sus laderas. Sin embargo, en contextos complejos – donde imperan la violencia y las opiniones políticas pueden conllevar la muerte – esta libertad intrínseca a la orografía adquiere un matiz determinante. Todavía más si las montañas de las que hablamos son los Pirineos. Su delimitación fronteriza, marcand...

Se llamaba Francisco Berges y era jornalero. Se llamaba Francisco Berges, pero durante su vida todo el mundo le conoció por su segundo apellido. Lagén le llamaban, pues también este era el nombre de su casa. De esta forma, a Francisco Berges se le conoció en vida como Lagén; sin embargo, los pocos que todavía conservan un breve recuero de él en su memoria, nunca se refieren a su figura como Lagén o como Francisco Berges. Siempre lo hacen, sin excepción, con un sobrenombre póstumo que fagocita a la persona. Un título que prejuzga cualquier añadido posterior y que incluso consigue que se tema su débil invocación. Francisco Berges fue conocido como Lagén; no obstante, yo siempre he sabido de él como “el malo”. Simple y contundente. La historia de Francisco Berges “el malo” (1907, Salas Altas – 1939, Albatera) ha permanecido ligada a su pasado como anarquista y como asesino, en concreto como el asesino del secretario de Salas Bajas (Huesca). Investigar si tras el sobrenombre de “el...

La memoria es frágil, débil; como un sueño. Europa en su conjunto y España en particular no recuerda que hubo un tiempo en el que fuimos refugiados. U n tiempo pasado en el que familias enteras se agolpaban en las carreteras y andaban en largas filas, unos detrás de otros, cargando todo aquello que podían llevar en sus hombros. Un tiempo pasado; pero no lejano. No se trata de sucesos acontecidos en la Edad Media ni en el siglo XVIII. Es la cruda realidad de los padres y abuelos de las generaciones que, a día de hoy, pueblan este continente. Alemania, Polonia, Rusia, Italia, Bélgica, Holanda o Francia se llenaron de refugiados tanto durante el transcurso de la Segunda Guerra Mundial como al final de la misma. Durante el siglo XX, la península Ibérica no se libró de los conflictos bélicos y, por tanto, tampoco de ver a parte de su población convertida en refugiada de la noche a la mañana. Algunos no lo recuerdan, otros lo intentan olvidar e incluso podemos encontrar a aquellos que luch...

La vida de Valentina Valle (1902-1995) es la vida de una charnega afincada en la ciudad Condal durante los convulsos años de la Segunda República y de la Guerra Civil. Algo más de quince años que pueden ser condensados en 4 fotografías. José Sánchez Jimenez (Cádiz 1902 – batalla de Madrid 1936) marido de Valentina y padre de sus tres hijas. Por un lado, una foto de José en Barcelona a finales de los años 20. Tras su pose y la aparente elegancia de su vestuario se esconde la humilde vida de un inmigrante dedicado a la venta ambulante de verduras. Por otro lado, José Valle (izquierda) aparece vestido de miliciano en la calle Alcalá de Madrid con fecha de octubre de 1936 . Esta sería la última fotografía de José, pues sería dado por desaparecido en la decisiva batalla de Madrid, pocos días después de la toma de dicha instantánea. Miguel Valle Miguel, hermano de Valentina, acompañado de dos de las tres hijas de esta. M...

“Tuvo que ser una escena impactante. Dos hermanos, uno todavía niño y el otro lo suficientemente joven como para no considerarlo un hombre, habían ido a recolectar guisantes a las afueras de su ciudad. Caminaban por unos campos que conocían como la palma de sus manos; sin embargo, todo había cambiado. Poco antes de llegar a su destino escucharon un silbido. Un ruido ligero y cercano que consiguió centrar su atención junto a un conjunto de árboles, que destacaban entre los terrenos desnudos. El niño se acercó sin miedo, pero el rostro de su cara tonó en temor, cuando vio de donde procedía la llamada. De entre los árboles aparecieron ocho personas, o al menos lo que quedaba de ellos. Harapientos y sucios, escopeta al hombro y algunos, pistola al cinto, les indicaron que se acercasen. El niño dejó de lado el susto y miró a su hermano mayor, que comenzó a aproximarse. Así tuvo lugar este encuentro. Una reunión inesperada en un caluroso día de julio en la que dos hermanos compartieron c...

"Era martes, pero estaba claro que no iba a ser un martes cualquiera. Mi pequeño pueblo, antaño tan pacífico y apacible, estaba siendo sacudido por el miedo. Entonces, todavía no lo sabíamos, pero la muerte también sacudiría nuestros cimientos durante años. Pocos días antes, un general había sublevado a sus tropas en África, contra la República que nos gobernaba. A mí, la política nunca me importó demasiado. Para más de uno, era una cuestión por la que morir y, sobre todo, por la que matar. Y así fue como llegó ese martes, que estaba claro que no iba a ser un martes cualquiera. El ambiente se encontraba enrarecido y más de uno ni se atrevía a salir de su casa. Mucho menos, cuando alguien avisó de la llegada de un coche por la carretera. Yo lo vi desde la ventana de mi cocina, cuando ya había parado en la plaza del pueblo. Recuerdo perfectamente como de él bajaron cinco milicianos armados con escopetas. Uno de ellos también llevaba una pistola al cinto y parecía ser el que da...